Lucías antes,
Luces ahora,
Lucirás siempre.
Bella huésped
De los húmedos sueños
De mi juventud.
Lucías, sí,
Sigue luciendo.
Esbelta y joven
Disfrutabas Acapulco
Luciendo,
Y Acapulco
Disfrutábate también
Luciendo por ti.
Hoy, toda mujer,
Madura, hermosa,
Acapulco se rinde ante ti.
Yo, me rindo también
Y, embelesado,
Te envío estas líneas
Para que las luzcas,
Como sólo tú,
Sabes lucir.
Lucía de ayer,
Lucía por siempre.
Afirman que una imagen
Dice más que mil palabras.
Dan ganas de creerlo.
Vuelan los misiles,
Avanzan los tanques,
Los edificios se derrumban.
El polvo, el humo,
Los escombros,
La destrucción
Se enseñorean.
La rabia,
La impotencia,
La desesperanza,
Se acumulan
Y brotan juntas.
Y no, no hay palabras
Que basten
Para expresar el sentimiento.
Pero en la contraportada
Se publica la imagen:
El padre, la madre
Y dos hijas.
Caminan hacia adelante
En medio del caos
Y la destrucción.
Sus rostros son serenos
(Las chicas son muy bellas),
Recorren la ciudad en ruinas.
Marchan hacia adelante,
Hacia el futuro,
Hacia donde los asesinos del presente
No puedan alcanzarlas.
No se ve en su rostro
El deseo de venganza,
No.
Sólo se nota
El deseo de vivir.
(Una de ellas parece
Llevar otra vida dentro)
Y sí,
Una imagen dice más,
Mucho más
Que mil palabras.
Son las que me faltan
Para expresar
Lo que esa imagen
Me provoca.
Mirad la imagen
Y,
Por si hiciese falta,
Leed estas palabras.
No busquéis aquí la rima perfecta
ni la métrica exacta.
Estas son sólo palabras al viento,
aullidos a la luna
en medio de la noche,
reclamos por lo que no fue,
por lo que no será.
Son apenas una tenue marca sobre la arena,
la ligera huella que dejo para que un día,
mañana,
recuerden que pasé por el mundo
y que anduve entre vosotros.
A todas las mujeres de mi vida
Les he dedicado mis poesías.
Musas fugaces de mi entristecida
Vida, besos, caricias, fueron mías
A cambio de los versos que dolida
Dictaba con ternura el alma mía.
Mas poner punto final no he podido
-aunque he dado una rima en cada beso-
A este caudal de verso enternecido
Que claro brota de mi triste pecho,
Porque aún en mi alma se mantiene preso
El verso sincero que a ninguna he hecho.
