CONVOCATORIA

PRIMER CERTAMEN ESTATAL DE CUENTO CORTO ELENA GARRO

El Consejo Ciudadano de Cultura Iguala A.C., en coordinación con el Senador Lázaro Mazón Alonso, en el marco de los festejos del Bicentenario del inicio de la Independencia de México y del Centenario del inicio de la Revolución Mexicana y en homenaje a Elena Garra en su décimo segundo aniversario luctuoso, emiten la siguiente

CONVOCATORIA Para el Certamen Estatal de Cuento Corto «Elena Garra», bajo las siguientes BASES:
1. Podrán participar en el Concurso todas las personas nacidas en el estado de Guerrero y lo personas nacidas fuera de éste, pera que tengan más de tres años de residencia en el mismo (este requisito debe ser COMPROBABLE).
2. Serán válidos los cuentos que hablen de las tradiciones, costumbres, folclor y personajes de nuestro Estado, ya que se busca resaltar nuestra idiosincrasia. Leyendas no participan.
3. Los cuentos deberán ser inéditos, no premiados en otros concursos, con una extensión mínima de 5 cuartillas y máxima de 8; escritos en castellano y a doble espacio por una sola cara en hoja tamaño carta (letra Times New Roman tamaño 12 p.). La recepción de los trabajos será en la Biblioteca Pública Municipal «Ambrosio Figueroa»: Calle Mariano Herrera # 22-A, Col. Centro, C.P. 40000. Iguala de la Independencia, Guerrero; haciendo constar en el sobre «Concurso de Cuento Corto Elena Garro».
4. Los cuentos deberán presentarse en original y tres copias, con título y bajo seudónimo; habrán de acompañarse de una plica que contenga los datos personales (nombre completo, domicilio, número telefónico y e-mail en caso de tenerlo), fotocopia de la credencial de elector (en caso de ser menor de edad el participante, mandar copia de credencial de estudiante).
5. Todas las plicas serán entregadas ante un Notario Público, quién sólo abrirá las del y/o los ganadores en presencia de los jurados.
6. EI plazo de presentación de las obras finaliza a las 19:00 horas del 31 de julio de 2010. Se admitirán sobres que lleguen más tarde, siempre que el matasellos sea de fecha anterior al cierre.
7. El jurado estará compuesto por profesionales en el mundo de las letras, cuyos nombres serán publicados después de pronunciar a los trabajos ganadores.
8. La decisión del comité calificador será inapelable. A los ganadores se les hará la notificación de manera inmediata. La premiación será el día viernes 20 de agosto, en la Biblioteca Municipal de Iguala, Gro.
9. Se otorgará un primer premio de $3.000.00 m.n.; un segundo premio de $2.000.00 m.n., y un tercer premio de $1.000.00 m.n.
10. Los autores de los cuentos seleccionados autorizan la utilización de su obra en aquellos actos que la organización considere adecuados.
11. Tras el fallo del jurado, los originales que no vayan a ser premiados se destruirán para proteger los derechos de autor.
12. ¿Dudas? escribe a: consejociudadanodeculturaiguala@hotmail.com, o llamar al teléfono: 04473311446 29 y 7331066146. Después del cierre de la convocatoria, no se tendrá contacto con ningún participante.
13. No podrán participar en este evento ningún miembro de los organizadores, ni jueces. Tampoco familiares de ellos.
14. Cualquier eventualidad surgida durante el certamen será resuelta exclusivamente por los organizadores.
15. La participación en este certamen implica la aceptación total de las presentes bases.
Domicilio opcional para recepción de trabajos: l@CERTAMEN Estatal de Cuento «Elena Garra». Calle: Mariano Abasolo No. 70, Col. Progreso CP 40070, Barrio de San Gerardo, Iguala, Gro., México.

Cuna de Honor

Un Hermoso poema de Catalina Pastrana en voz de V.M. Mata Pastrana

Huaraches para los reyes

Otro hermoso poema de Catalina Pastrana declamado magistralmente por V.M. Mata Pastrana. ¡Disfrútenlo!

ENRIQUETA OCHOA (TORREÓN 1928-MEXICO, DF 2008)

A los ochenta años de edad, el pasado 1 de diciembre de 2008 falleció la poetisa Enriqueta Ochoa. Como un mínimo y póstumo homenaje, incluyo aquí tres poemas de su vasta y bella producción.

LAS VÍRGENES TERRESTRES
Para Marianne, mi hija.

En vano envejecerás doblado en los archivos:
no encontrarás mi nombre.
En vano medirás los surcos sementados
queriendo hallar mis propiedades.
No tengo posesiones.
En cambio,
es mío el sueño de los valles arrobados
y mío el subterráneo rumor de la semilla.
Si me extraviara a tientas en la oscuridad,
¿cómo podrían llamarme y entenderles?
Llámenme con el nombre
del único incoloro vestido que he llevado:
el de virgen terrestre.

EL LOMO DE LA VIDA
Tras la reclusión vino de improviso la luz.
Deslumbrada,
llegué al núcleo de un violento avispero.
Ajena a la concesión estudiada,
inoportuna,
con la simplicidad del que ignora
el aguijón de la insidia,
pasé la mano, sin malicia, por el lomo de la vida.
Dios mío, qué brutal quemadura.

BAJO EL ORO PEQUEÑO DE LOS TRIGOS
Si me voy este otoño
entiérrame bajo el oro pequeño de los trigos,
en el campo,
para seguir cantando a la intemperie.
No amortajes mi cuerpo.
No me escondas en tumbas de granito.
Mi alma ha sido un golpe de tempestad,
un grito abierto en canal,
un magnífico semental
que embarazó a la palabra con los ecos de dios,
y no quiero rondar, tiritando,
mi futuro hogar,
mientras la nieve acumula
con además piadoso
sus copos a mis pies.
Yo quiero que la boca del agua
me exorcice el espíritu,
que me bautice el viento,
que me envuelva en su sábana cálida la tierra
si me voy este otoño.

SOLIDARIDAD CON PALESTINA

Ante los acontecimientos en la Franja de Gaza, diversos poetas de todo el mundo unen sus voces para protestar por esta nueva agresión al pueblo palestino y exigen la salida inmediata de las tropas israelitas. He aquí una pequeña muestra de esa multitud de voces que ya es todo un clamor mundial.

TODOS SOMOS PALESTINOS
Ha caído una bomba en mi destino
En mi cráneo en mis pies en mi intestino
Ha caído de la mano de un dios fino
Una bomba de hondo odio asesino
Al minuto de andar por mi camino
Me ha caído un balazo clandestino
Una espada del Damocles más porcino
Asida a un puño vil luciferino
Yo me sentí peruano ruso chino
Alemán canadiense argentino
Chileno japonés francés marino
Todas las sangres y todos los vinos
Sentí de todo el mundo herido el trino
Hoy por hoy todos somos palestinos
Julio Carmona*, POETA del MUNDO

Lloro por ti Palestina
Anoche he vuelto a perder la sonrisa
se me ha escapado
perdida
enajenada
se ha ido a morir a Palestina
Allí abraza
a las madres muertas
a los bebés calcinados
a los niños huérfanos
que aprietan temblando
con sus manitos pequeñas
el ruedo de sus largos vestido negros
Y no puedo dejar de pensar en ti
en tu llanto
y el mío
entrelazando versos
artículos
enarbolando banderas
que sean ruegos
plegarias
gritos de justicia
ante tanto horror presente
El Dante se ha quedado pequeño...
se ha quedado pequeño.....
no puedo mas que llorar por Palestina.
AMÉRICA COMPARINI SALAS POETA del MUNDO

¿POR QUÉ?
¿Por qué? ¿Por qué se vuelve negra roca
esa conciencia humana
que un día fue blandura
de nieve no manchada?
¿Por qué? ¿Por qué mancilla
su dignidad sagrada
matando a la inocencia
con el filo acerado de sus dagas?
El día se hace noche
y reinan las tinieblas.
Un grito delirante
se expande al infinito
y lo acoge la blanda calidez
de unos nidos trenzados
por lágrimas y amores escondidos.
Las horas martillean sus latidos
en la densa negrura
de un tiempo detenido por el llanto.
¿Qué fue de aquella luz
que en el alma plasmaba sus colores?
Se fue sin más, sin avisar siquiera,
dejándonos sabores
de azúcar requemada;
de mieses convertidas en rastrojos;
de gozos inocentes
truncados en su savia aún no brotada.
El día se hace noche....
y reinan las tinieblas
MARÍA SÁNCHEZ FERNÁNDEZ*, POETA del MUNDO:

ROMANCE
QUE NO ERAN ESCUDOS, NO.
[Cuando el ejército de Israel bombardea dos escuelas
en la Franja de Gaza y mata a 100 niños. 07 / 01 / 2009]

Que no nos cierren la boca,
que no pretendan sellarnos
con lacre la comprensión
ni con alquitrán los labios;
que no es el tímpano inerte
al estruendo del disparo,
cuando del tanque el cañón
siembra de muerte el asfalto.
No quieran que nuestros ojos
vean la flor en los campos
mientras los tiñen de rojo
tiernos cuerpos mutilados
de niños, que en sus escuelas
sueñan futuros honrados;
que no era escudos, no,
no pretendan engañarnos.
David contra Goliat
de nuevo en su mismo campo;
pero David es un niño
con un libro entre las manos
y es Goliat el gigante
sobre tanques galopando.
Que no son escudos, no;
eran niños estudiando,
niños que habían escrito
su carta a los Reyes Magos
pero que el rey de la guerra
le trajo un juguete malo:
un avión inclemente
que mató su sueño blanco.
Qué pensaría Jesús,
el hijo de dios humano,
si al pesebre del amor
en su tierra y en su estado,
en un tiempo de ambiciones,
tras dos mil y nueve años,
ni el oro, incienso ni mirra
le llevaban de regalo,
y María recibiera
un genocidio de llanto.
Que no, que no eran escudos,
que era el futuro soñado
en las aulas de su escuela.
Que no pretendan sellarnos
los ojos con alquitrán,
ni viertan lacre en los labios
de quien vive la palabra
con alas de diccionario.
NICOLAS DEL HIERRO*, POETA del MUNDO:

HOMBRES TRISTES
Hombres tristes
calles sin portales
la GUERRA extiende sus brazos
hiriendo la carne de los vivos
más allá del dolor y la incertidumbre..
Las hojas se miran azoradas
ante la mirada TRISTE de los hombres
frente a la tragedia que desgarra el alma..
y que llamamos GUERRA..
Teñidos de sangre yacen los muertos
en la vera del camino con su mirada cristalina
y el alma se encoge como un musgo en la neblina
CESEMOS LAS LUCHAS HERMANOS
y démosnos las manos abrazando a la vida..
fuente de anhelos dulce vagar de sueños
eco curtido de nuevas esperanzas..
Voy a dibujar una sonrisa
y despertar a las flores que sueñan
voy a llamar a los vivos para que escuchen mi voz
mensaje humilde balbuceo de VERDES palabras ..
ADY YAGUR* (ISRAEL), POETA del MUNDO:

DESDE EL ESPANTO
JUANITA POCHET CALA (CUBA)
9 de enero 2009
Entró anoche la luna por mi ventana…
¡Se incendia la luna!, -me decía
El viento emitía raros sonidos…
Cerré los ojos
Intenté no ver el espanto reflejado en ese espacio
Intenté no escuchar tantos lamentos…
La luna herida hiere y lastima
No pude mirar al cielo, está de luto, hay enojos
Sangra la luna - es cierto-
En la Franja de Gaza, suicidan la esperanza
Lloré mi rabia a borbotones
mastiqué anoche como en otras noches desespero
Ah, futuro incierto, presente de vergüenza
Vanidad del hombre que desconoce al hombre
Anoche quise ser niña, volver a la inocencia
Tuve miedo…

HOMBRES DE DIOS
El hombre entra en la multitud
para ahogar el clamor de su propio silencio.
Rabindranath Tagore
Nada,
salvo imágenes perpetuas que a semejanza de Dios
avanzan
abren los debilitados puños de Caín
al disparo
en la franja del hombre: del odio
desconocido
yermo que presagia la desventurada línea
última
de lo desolado [desolación del mundo]
desesperanza
de la real porfía que el sol no llama
que no alimenta
que no llena desde su abrir
incendio de batalla
el ángulo de los días
dolor espejismo mortal.
Hombres de Dios
esclavos
sueñan más de esta forma
ambición inquieta
silencios, ruidos de miradas
paz y conformación
que llenen el campo desierto de la nada
franja del mundo.
ELIGIO CRUZ*, Escritor, POETA del MUNDO

FRONTERAS
El temblor desdentado,
de las tajaderas de los tanques,
atravesarán los trigales arados
Y tú, amor,
volcán cernido en la marquesina,
defenderás las lindes y zanjas,
para evitar que el desfile militar,
traspase las fronteras.
MANIFIESTO
Antes de llegar a ti,
lo medité despacio,
mientras las tropas del régimen,
desfilaban por la bélica avenida,
con sus fuerzas armadas,
tras los ejercicios de tiro,
realizados con munición real,
contra siluetas sollozantes.
Y lloré al ser incapaz
de aceptar tu mirada,
después de firmar un manifiesto,
contra lo que husmee
aniquilaciones, exterminios y guerras.
(JOSE SALGUERO DUARTE-ESPAÑA)

NAZIM HIKMET (TURQUÍA 1902-MOSCÚ 19639

Después de 45 años de muerto, el gobierno turco reivindicó al poeta Nazim Hikmet (1902). Es considerado uno de los poetas más importantes del pasado siglo XX y un verdadero renovador de la poesía turca. Aunque tarde, Turquía le devolvió la ciudadanía que le había quitado a causa de sus convicciones comunistas. Pasó mucho tiempo encarcelado (13 años) y en ese tiempo escribió la mayor parte de su obra. Vivió exiliado y murió en Moscú en 1963. Los poemas enlistados a continuación, fueron tomados de la página http://amediavoz.com



EL JEFE DE POLICÍA
Abierto como una herida, el sol en el cielo
se desangra.

Un aeródromo.
Los presos preventivos, las manos sobre el vientre:
porras, jeeps,
muros carcelarios, comisarías
y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
y los paisanos que no aparecen
y un niño que no pudo soportar la tortura
y se tiró desde el tercer piso de la Jefatura.
Y ahí está el señor Jefe de Policía
baja del avión
vuelve de América
de un curso de formación.

Estudiaron métodos para no dejar dormir
y quedaron encantados
de los electrodos aplicados en los testículos
y también dieron una conferencia sobre nuestras celdas de castigo
ofrecieron satisfactorias explicaciones
de cómo poner huevos recién hervidos en los sobacos
y cómo despellejar delicadamente la piel con cerillas encendidas.
El señor Jefe de Policía baja del avión
vuelve de América
porras y jeeps
y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
ha vuelto el jefe dicen encantados.
1959
AL PARTIR

Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Salvé la gacela de la mano del cazador,
pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
Cogí la naranja de la rama,
pero no pude despojarla de su corteza.
Me reuní con las estrellas,
pero no pude contarlas.
Saqué agua del pozo,
pero no pude servirla en los vasos.
Coloqué las rosas en la bandeja,
pero no pude tallar las tazas de piedra.
No sacié mis amores.
Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Junio de 1959
LA CIUDAD, LA TARDE Y TÚ

Entre mis brazos estáis desnudas
la ciudad, la tarde y tú
vuestra claridad ilumina mi rostro
y también el olor de vuestros cabellos.
¿De quién son estos latidos
que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?
¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?
¿o tal vez son míos?
¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad
dónde termina la ciudad dónde comienzas tú
dónde termino yo dónde comienzo?

9 de julio de 1959

ME HAN CERRADO TODAS LAS PUERTAS...
Me han cerrado todas las puertas
todas las cortinas
ni un pañuelo de azul
ni un puñado de estrellas.
Amor mío, ¿es que va a sorprendernos aquí la muerte
sin que podamos salir de esta ciudad?
Leipzig, 3 de agosto de 1959
NOSTALGIA
Cien años han pasado sin ver tu cara
enlazar tu cintura
detenerme en tus ojos
preguntar a tu clarividencia
acercarme al calor de tu vientre.

Hace cien años que en una ciudad
una mujer me espera.

Estábamos en la misma rama, en la misma rama.
Caímos de la misma rama, nos separamos.
Cien años nos separan
cien años de camino.

Hace cien años que en la penumbra
corro detrás de ella.

6 de julio de 1959
TÚ ERES MI EBRIEDAD...
Tú eres mi ebriedad
ni me desembriago
ni puedo desembriagarme
ni quiero desembriagarme
me pesa la cabeza
tengo las rodillas destrozadas
y todo cubierto de barro
avanzo a trompicones hacia tu luz que se enciende y se apaga.
10 de julio de 1959
AUTOBIOGRAFÍA
Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
en dieciocho horas

no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

han intentado alejarme de mi partido
pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voya muchos de los sitios
donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
el templo el curandero
pero a veces me gusta que me lean los posos de café

se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los avi0nes

pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
y las cosas que puedan sucederme
¿quién lo sabe?

Esta autobiografía fue escrita en Berlín Oriental el 11 de setiembre de 1961
De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

TAL VEZ

Inútil, triste y lamentablemente
Sigo buscándote.
Escudriño los rincones,
Hurgo en los huecos
Y los recovecos,
Aspiro el aire y sus aromas
Buscando el tuyo.
Donde te busco,
Sólo la nada,
Donde te quiero aspirar,
Sólo el vacío.
Donde hubo luz
Hoy hay tinieblas,
Donde hubo calor,
Hay sólo frío.
Como todo es opuesto,
He decidido:
No aspiraré el aire
Buscándote,
No hurgaré en los rincones,
No te buscaré,
No te esperaré,
Tal vez así regreses,
Tal vez así te encuentre,
Tal vez.

ALEJANDRO AURA (MÉXICO, 1944-2008)

Hoy, a las 4:30 hora de España (10:30 hora de México), falleció en Madrid, España el escritor mexicano Alejandro Aura. En la última entrada de su blog, puede leerse el poema DESPEDIDA que se reproduce a continuación.

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

(Con información de La Jornada)

FRANCISCO DE QUEVEDO Y VILLEGAS

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera

Sombra que me llevare el blanco día,

Y podrá desatar esta alma mía

Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,

Dejará la memoria, en donde ardía:

Nadar sabe mi llama el agua fría,

Y perder el respeto a la ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

Venas que humor a tanto fuego han dado,

Médulas que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;

Serán ceniza, mas tendrá sentido;

Polvo serán, mas polvo enamorado.

AMOR IMPRESO EN EL ALMA, QUE DURA

DESPUÉS DE LAS CENIZAS

Si hija de mi amor mi muerte fuese,

¡Qué parto tan dichoso que sería

El de mi amor contra la vida mía!

¡Qué gloria, que el morir de amar naciese!

Llevara yo en el alma a donde fuese

El fuego en que me abraso, y guardaría

Su llama fiel con la ceniza fría

En el mismo sepulcro en que durmiese.

De esotra parte de la muerte dura,

vivirán en mi sombra mis cuidados,

Y más allá del Lethe mi memoria.

Triunfará del olvido tu hermosura;

Mi pura fe y ardiente, de los hados;

Y el no ser, por amar, será mi gloria.

CATALINA PASTRANA. POEMAS DECLAMADOS

En este recién finalizado año de 2007, fue presentado en Iguala, Gro., un CD con poemas de Doña Catalina Pastrana, declamados y grabados por uno de sus mejores intérpretes, si no es que el mejor. Los poemas incluidos son: Beto el valiente, Anatomía de los celos, Cuna de honor, Huaraches para los reyes, Las mariposas vuelan al amanecer, Mi estrella, Miserere, Nací libre, A la sombra del naranjo, No basta pedir perdón y Agua que huele a resinas. Once en total. Tienen un buen fondo musical. Se los recomiendo

A UN AÑO DE AUSENCIA

RENDICIÓN

Hoy abrí el libro aquél,

Ese que solía leerte.

Una rosa seca,

Señalando Tu poema favorito

(“Como tú”)

Irónicamente,

Separador,-punto de unión,

Se deshizo en mil fragmentos.

Y lo acepto aunque me duela:

Ya no volverás.

Por tanto,

Como este pequeño ratón,

Salido de quién sabe donde,

Que, lentamente,

Va royendo el libro de poemas,

Dejaré que el Olvido,

Poco a poco,

Devore tu Recuerdo

Hasta volverlo polvo.

Y cuando el libro,

Los poemas,

El ratón,

Tu recuerdo,

Tú misma,

Yo,

Seamos polvo,

Ya nada importará.

JOSÉ ANGEL BUESA

José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910 en Cruces, provincia de Las Villas, Cuba. Era un poeta romántico con un claro tono de melancolía a través de toda su obra poética, que es primordialmente elegíaca. Se le ha llamado el "poeta enamorado", fue posiblemente el más popular de los poetas en Cuba en su época. Su popularidad se debía en gran parte a la claridad y profunda sensibilidad de su obra. Muchos de sus poemas han sido traducidos al inglés, portugués, ruso, polaco, japonés y chino. Otros muchos han sido musicalizados o recitados en unos 40 discos de larga duración. Fue también novelista y escritor de libretos para la radio y la televisión cubanas, también fue director de célebres programas radiales en las estaciones RHC-Cadena Azul y CMQ.

Comienza a escribir a los 7 años de edad, trasladándose posteriormente a Cienfuegos para estudiar en el colegio de los Hermanos Maristas. El ambiente de ésta localidad ejercerá su influjo en su obra posterior. Aún joven, se traslada a La Habana a trabajar, consiguiendo tiempo para tomar parte de los grupos literarios de su época.

En los últimos años de su vida, vivió como exilado fuera de Cuba y se dedicó a la enseñanza, ejerciendo como catedrático de literatura en la Universidad Nacional Pedro Henríquez Ureña en la República Dominicana. Murió allí el 14 de agosto de 1982.

Tomado de Wikipedia.

A MÍ ME ENCANTAN LOS POEMAS DE BUESA. NO SON SÓLO MELANCÓLICOS Y ROMÁNTICOS SINO, ANTE TODO, GIRAN EN TORNO DE LO QUE PODRÍAMOS LLAMAR UNA SERENA RESIGNACIÓN POR LO QUE YA NO PUEDE SER.

Amor tardío

Tardíamente, en el jardín sombrío,

tardíamente entró una mariposa,

transfigurando en alba milagrosa

el deprimente anochecer de estío.

Y, sedienta de miel y de rocío,

tardíamente en el rosal se posa,

pues ya se deshojó la última rosa

con la primera ráfaga de frío.

Y yo, que voy andando hacia el poniente,

siento llegar maravillosamente,

como esa mariposa, una ilusión;

pero en mi otoño de melancolía,

mariposa de amor, al fin del día,

qué tarde llegas a mi corazón...

Brindis

He aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío:

una blanca, otra roja, como tu amor y el mío.

Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo:

la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo.

Al beber, gota a gota, los pétalos flotantes

me rozarán los labios, como labios de amante;

y, en su llama o su nieve de idéntico destino,

serán como fantasmas de besos en el vino.

Ahora, elige tú, amiga, cuál ha de ser tu vaso:

si éste, que es como un alba, o aquél, como un ocaso.

No me preguntes nada: yo sé bien que es mejor

embriagarse de vino que embriagarse de amor...

Y así mientras tú bebes, sonriéndome -así,

yo, sin que tú lo sepas, me embriagaré de ti...

Canción de la espera

Espero tu sonrisa y espero tu fragancia

por encima de todo, del tiempo y la distancia.

Yo no sé desde dónde, hacia dónde, ni cuándo

regresarás... sé sólo que te estaré esperando.

En lo alto del bosque y en lo hondo del lago,

en el minuto alegre y en el minuto aciago,

en la función pagana y en el sagrado rito,

en el limpio silencio y en el áspero grito.

Allí donde es más fuerte la voz de la cascada,

allí donde está todo y allí donde no hay nada,

en la pluma del ala y en el sol del ocaso,

yo esperaré el sonido rítmico de tu paso.

Comprendo que de mí ya se ría la gente

al ver cómo te espero desesperadamente.

Cuando todos los astros se apaguen en el cielo,

cuando todos los pájaros paralicen el vuelo

cansados de esperarte, ese día

lejano yo te estaré esperando todavía.

No importa: aunque me digan todos que desvarío,

yo te espero en las ondas musicales del río,

en la nube que llega blanca de su trayecto,

en el camino angosto y en el camino recto.

Niño, joven o anciano, sonriendo o llorando,

en el alba o la tarde, yo te estaré esperando,

y si me convenciera que ese ansiado día

no habría de llegar, también te esperaría.

Canción cotidiana

Tu amor llegó calladamente;

calladamente se me fue...

Porque el amor es una fuente

que se nos seca de repente,

sin saber cómo ni por qué.

Amor de un beso que se olvida

y de un suspiro que se va;

amor de paso en nuestra vida,

pues se le da la bienvenida

cuando tal vez se aleja ya.

Así tu amor fue como el mío,

mujer de un claro atardecer:

amor que pasa como un río,

sin estancarse en el hastío

ni repetirse en el placer.

Amor feliz que da sin tasa,

pues sólo pide, a cambio, amor;

amor que deja, cuando pasa,

no la ceniza de una brasa,

sino el perfume de una flor.

Amor que al irse no está ausente;

amor sin dudas y sin fe,

como este amor intrascendente,

que, si llegó calladamente,

calladamente se fue...

EL TIEMPO

Nos pasamos la vida apelando al tiempo.
Con el tiempo me darán la razón.
Con el tiempo venceré.
El tiempo me dará la respuesta.
Con el tiempo me querrá.
Con el tiempo.
Pero éste pasa y no llega la respuesta.
O no la que buscábamos.
Y culpamos al tiempo.
Y no queremos darnos cuenta que,
somos nosotros, no él,
los responsables.
Con todo,
nos atrevemos a gritar
¡Ay pinche tiempo!

LA CHICA DE IPANEMA

Sí, ya sé que éste es un blog dedicado a la poesía. Sin embargo, estoy seguro de que estarán de acuerdo conmigo: esta chica es poesía viviente ¿O no?

MARÍA JOSÉ

Qué tiene María José,

qué tiene no sé,

cada que la miro,

me sudan las manos,

mi pecho se agita,

la sangre me hierve,

qué tiene María José,

qué tiene no sé.

SOLÓRZANO MARÍA ELENA

SOLÓRZANO MARÍA ELENA

Cd. Delicias, Chih, México, 1941.

Cairo 286, Azcapotzalco, D.F., C.P. 02070.

Correo electrónico: solmalena@hotmail.com

Profra. Educación Primaria, Bióloga, Lic. en Letras Hispánicas, Poeta y Cronista.

Pertenece a: Mujeres Poetas de Azcapotzalco, Club La Pluma del Ganso, Asociación de Cronistas de la Cd. de México, Consejo de la Crónica de Azcapotzalco.

Reconocimientos en México y en el extranjero.

Ha sido incluida en antologías nacionales y extranjeras.

Ha asistido a encuentros nacionales e internacionales.

Traducidos algunos poemas al inglés, francés, portugués y náhuatl.

TEXTOS PUBLICADOS EN PORTALES DE INTERNET

-Palabras diversas: palabras diversas@palabrasdiversas.com

- Prometeo Siglo XXI: http://www.prometeoxxi.com

-Movimiento aBrace: http://www.abracecultura.com

-Letralia: http://www.letralia.com

-Isla Negra: http://www.islanegra,zoomblog

-Barco ebrio a la deriva: http:www.grupoescritores.blogspot.com

-La Siega: http://www.lasiega.org

-Poetas del mundo: http://www.poetasdelmundo.com

-Cajón de letras: http://www.com

-Cayo mecenas: http://www.com

-Yo Escribo: http://www.yoescribo.com

-Los mejores haikús: haikubitacoras.com

LIBROS DE POESÍA PUBLICADOS.

-Ecos, Piscis, 1980. México.

-Poema inconcluso SOCE, México, 1985.

-Arco iris de papel, Autor, México 1996.

-Sirimiris, Pluma del ganso, 1997. Eterna amante,

-O.M, México, 1997. En un rincón... Pluma del ganso, México 1998.

-Trueque al alba, DIF, México, 1999.

-Miradas del ayer (1999)

-Viento de obsidiana (2000)

-Vestigios de luz (2002).

-Círculo de Poesía (colectivo), aBrace, Uruguay, 2003.

-Gruta de espejos, Papuras, México, (2004 ).

-Los cánticos del ángel, Urdimbre, México, 2005.

-Salmo de luz, Arde editoras, México, 2006.

-Arena luminosa, aBrace, Uruguay 2007.

-Los secretos del enebro, Premio Nacional de Poesía 2007 TINTANUEVA, México, 2007.

CON SU AUTORIZACIÓN Y MI AGRADECIMIENTO HACIA ELLA SE REPRODUCEN LOS FRAGMENTOS SIGUIENTES

GRUTALL (Fragmento)

Linfa con palpitación de orquídea

mi ofrenda es un requerimiento

para que mis ansias encamines.

Hiere efervescencias la pezuña.

Arrastra la arena con unción

(detiene al centauro en su galope).

En el despeñadero se demora.

Se posa en mi clavícula,

me sojuzga lentamente.

Beber, yacer en el venero.

El momento se derrama.

Tus manos develan mis caderas,

enjugan los derrames de mi sexo.

Bálsamo que aguardo,

tus besos recorren mi silueta,

electrizan todos los instantes.

Fauce de obsidiana,

soy la urgencia de tus dedos;

(el candor por siempre me perturba).

Sobre mi frente trazas signos de vida.

Me entrego a las manos de la tarde

(detrás de la cortina el naranja se desgaja).

Tu deseo, cilicio que rodea mi cintura,

devela los secretos de mis senos.

Tus manos desecan la nostalgia,

en la transparencia del alba se revuelven.

Saben de mis hambres, de mi urgencia.

Conocen el sacro espacio de mi pubis.

VESTIGIOS DE LUZ (Fragmento)

Rubio cristal:

por tinglados de jade

asciende un cántico.

En la madrépora

la espuma de una ola

coral gotea.

Húmeda arena,

soberbio plenilunio,

la Luz en Gracia.

Cavan el mismo

camino los diamantes

y los guijarros.

La presumida

Luna jamás intenta

vestir lamentos.

Pule la tarde

dos cristales azules

para la noche.

En el ocaso

los bermellones danzan

sobre la playa.

DESPEDIDA

Así que es verdad.

Hoy

Has cerrado las puertas,

Bloqueaste las entradas

Y las salidas,

(No lo olvides.)

Que así sea.

Construiste tu Muro de Berlín,

Bueno,

Tu Barda fronteriza.

Tu escudo contra todos,

Sobre todo nosotros,

Aquéllos,

Los indeseables.

Constrúyela bien,

Fortifícala, apuntálala,

Porque puede ser que un día,

Algún otoño,

Cuando los árboles

Se despojan de sus hojas,

Cuando las lanzan

Como mensajeras,

Te acuerdes de mí,

Aunque sea muy tarde.

Pero me bastará,

Que, cuando esas hojas

Sean arrastradas por el viento,

Recuerdes y pienses

En una hojalviento.

DESNUDA ANTE UN ESPEJO

(TOMADO DE OTRO BLOG)

Desnuda ante un espejo me doy cuenta de que no reconozco los rasgos de esa que me mira.

Y doy un paso atrás.

Y la escruto con la mirada certera de los bisturíes.

Desnuda ante un espejo me doy cuenta de que no me conozco pese a llevar veintidós años conviviendo conmigo misma.

Desnuda ante un espejo me doy conversación, trato de acercarme a mí, de conocerme.

¿Quieres hacer este viaje conmigo?

http://marenostrum06.spaces.live.com/blog/cns!306BF4973D17CDE5!582.entry

LUCÍA MÉNDEZ

Lucías antes,

Luces ahora,

Lucirás siempre.

Bella huésped

De los húmedos sueños

De mi juventud.

Lucías, sí,

Sigue luciendo.

Esbelta y joven

Disfrutabas Acapulco

Luciendo,

Y Acapulco

Disfrutábate también

Luciendo por ti.

Hoy, toda mujer,

Madura, hermosa,

Acapulco se rinde ante ti.

Yo, me rindo también

Y, embelesado,

Te envío estas líneas

Para que las luzcas,

Como sólo tú,

Sabes lucir.

Lucía de ayer,

Lucía por siempre.

BEIRUT EN RUINAS

Afirman que una imagen

Dice más que mil palabras.

Dan ganas de creerlo.

Vuelan los misiles,

Avanzan los tanques,

Los edificios se derrumban.

El polvo, el humo,

Los escombros,

La destrucción

Se enseñorean.

La rabia,

La impotencia,

La desesperanza,

Se acumulan

Y brotan juntas.

Y no, no hay palabras

Que basten

Para expresar el sentimiento.

Pero en la contraportada

Se publica la imagen:

El padre, la madre

Y dos hijas.

Caminan hacia adelante

En medio del caos

Y la destrucción.

Sus rostros son serenos

(Las chicas son muy bellas),

Recorren la ciudad en ruinas.

Marchan hacia adelante,

Hacia el futuro,

Hacia donde los asesinos del presente

No puedan alcanzarlas.

No se ve en su rostro

El deseo de venganza,

No.

Sólo se nota

El deseo de vivir.

(Una de ellas parece

Llevar otra vida dentro)

Y sí,

Una imagen dice más,

Mucho más

Que mil palabras.

Son las que me faltan

Para expresar

Lo que esa imagen

Me provoca.

Mirad la imagen

Y,

Por si hiciese falta,

Leed estas palabras.