lunes, 12 de enero de 2009

ENRIQUETA OCHOA (TORREÓN 1928-MEXICO, DF 2008)

A los ochenta años de edad, el pasado 1 de diciembre de 2008 falleció la poetisa Enriqueta Ochoa. Como un mínimo y póstumo homenaje, incluyo aquí tres poemas de su vasta y bella producción.

LAS VÍRGENES TERRESTRES
Para Marianne, mi hija.

En vano envejecerás doblado en los archivos:
no encontrarás mi nombre.
En vano medirás los surcos sementados
queriendo hallar mis propiedades.
No tengo posesiones.
En cambio,
es mío el sueño de los valles arrobados
y mío el subterráneo rumor de la semilla.
Si me extraviara a tientas en la oscuridad,
¿cómo podrían llamarme y entenderles?
Llámenme con el nombre
del único incoloro vestido que he llevado:
el de virgen terrestre.

EL LOMO DE LA VIDA
Tras la reclusión vino de improviso la luz.
Deslumbrada,
llegué al núcleo de un violento avispero.
Ajena a la concesión estudiada,
inoportuna,
con la simplicidad del que ignora
el aguijón de la insidia,
pasé la mano, sin malicia, por el lomo de la vida.
Dios mío, qué brutal quemadura.

BAJO EL ORO PEQUEÑO DE LOS TRIGOS
Si me voy este otoño
entiérrame bajo el oro pequeño de los trigos,
en el campo,
para seguir cantando a la intemperie.
No amortajes mi cuerpo.
No me escondas en tumbas de granito.
Mi alma ha sido un golpe de tempestad,
un grito abierto en canal,
un magnífico semental
que embarazó a la palabra con los ecos de dios,
y no quiero rondar, tiritando,
mi futuro hogar,
mientras la nieve acumula
con además piadoso
sus copos a mis pies.
Yo quiero que la boca del agua
me exorcice el espíritu,
que me bautice el viento,
que me envuelva en su sábana cálida la tierra
si me voy este otoño.

SOLIDARIDAD CON PALESTINA

Ante los acontecimientos en la Franja de Gaza, diversos poetas de todo el mundo unen sus voces para protestar por esta nueva agresión al pueblo palestino y exigen la salida inmediata de las tropas israelitas. He aquí una pequeña muestra de esa multitud de voces que ya es todo un clamor mundial.

TODOS SOMOS PALESTINOS
Ha caído una bomba en mi destino
En mi cráneo en mis pies en mi intestino
Ha caído de la mano de un dios fino
Una bomba de hondo odio asesino
Al minuto de andar por mi camino
Me ha caído un balazo clandestino
Una espada del Damocles más porcino
Asida a un puño vil luciferino
Yo me sentí peruano ruso chino
Alemán canadiense argentino
Chileno japonés francés marino
Todas las sangres y todos los vinos
Sentí de todo el mundo herido el trino
Hoy por hoy todos somos palestinos
Julio Carmona*, POETA del MUNDO

Lloro por ti Palestina
Anoche he vuelto a perder la sonrisa
se me ha escapado
perdida
enajenada
se ha ido a morir a Palestina
Allí abraza
a las madres muertas
a los bebés calcinados
a los niños huérfanos
que aprietan temblando
con sus manitos pequeñas
el ruedo de sus largos vestido negros
Y no puedo dejar de pensar en ti
en tu llanto
y el mío
entrelazando versos
artículos
enarbolando banderas
que sean ruegos
plegarias
gritos de justicia
ante tanto horror presente
El Dante se ha quedado pequeño...
se ha quedado pequeño.....
no puedo mas que llorar por Palestina.
AMÉRICA COMPARINI SALAS POETA del MUNDO

¿POR QUÉ?
¿Por qué? ¿Por qué se vuelve negra roca
esa conciencia humana
que un día fue blandura
de nieve no manchada?
¿Por qué? ¿Por qué mancilla
su dignidad sagrada
matando a la inocencia
con el filo acerado de sus dagas?
El día se hace noche
y reinan las tinieblas.
Un grito delirante
se expande al infinito
y lo acoge la blanda calidez
de unos nidos trenzados
por lágrimas y amores escondidos.
Las horas martillean sus latidos
en la densa negrura
de un tiempo detenido por el llanto.
¿Qué fue de aquella luz
que en el alma plasmaba sus colores?
Se fue sin más, sin avisar siquiera,
dejándonos sabores
de azúcar requemada;
de mieses convertidas en rastrojos;
de gozos inocentes
truncados en su savia aún no brotada.
El día se hace noche....
y reinan las tinieblas
MARÍA SÁNCHEZ FERNÁNDEZ*, POETA del MUNDO:

ROMANCE
QUE NO ERAN ESCUDOS, NO.
[Cuando el ejército de Israel bombardea dos escuelas
en la Franja de Gaza y mata a 100 niños. 07 / 01 / 2009]

Que no nos cierren la boca,
que no pretendan sellarnos
con lacre la comprensión
ni con alquitrán los labios;
que no es el tímpano inerte
al estruendo del disparo,
cuando del tanque el cañón
siembra de muerte el asfalto.
No quieran que nuestros ojos
vean la flor en los campos
mientras los tiñen de rojo
tiernos cuerpos mutilados
de niños, que en sus escuelas
sueñan futuros honrados;
que no era escudos, no,
no pretendan engañarnos.
David contra Goliat
de nuevo en su mismo campo;
pero David es un niño
con un libro entre las manos
y es Goliat el gigante
sobre tanques galopando.
Que no son escudos, no;
eran niños estudiando,
niños que habían escrito
su carta a los Reyes Magos
pero que el rey de la guerra
le trajo un juguete malo:
un avión inclemente
que mató su sueño blanco.
Qué pensaría Jesús,
el hijo de dios humano,
si al pesebre del amor
en su tierra y en su estado,
en un tiempo de ambiciones,
tras dos mil y nueve años,
ni el oro, incienso ni mirra
le llevaban de regalo,
y María recibiera
un genocidio de llanto.
Que no, que no eran escudos,
que era el futuro soñado
en las aulas de su escuela.
Que no pretendan sellarnos
los ojos con alquitrán,
ni viertan lacre en los labios
de quien vive la palabra
con alas de diccionario.
NICOLAS DEL HIERRO*, POETA del MUNDO:

HOMBRES TRISTES
Hombres tristes
calles sin portales
la GUERRA extiende sus brazos
hiriendo la carne de los vivos
más allá del dolor y la incertidumbre..
Las hojas se miran azoradas
ante la mirada TRISTE de los hombres
frente a la tragedia que desgarra el alma..
y que llamamos GUERRA..
Teñidos de sangre yacen los muertos
en la vera del camino con su mirada cristalina
y el alma se encoge como un musgo en la neblina
CESEMOS LAS LUCHAS HERMANOS
y démosnos las manos abrazando a la vida..
fuente de anhelos dulce vagar de sueños
eco curtido de nuevas esperanzas..
Voy a dibujar una sonrisa
y despertar a las flores que sueñan
voy a llamar a los vivos para que escuchen mi voz
mensaje humilde balbuceo de VERDES palabras ..
ADY YAGUR* (ISRAEL), POETA del MUNDO:

DESDE EL ESPANTO
JUANITA POCHET CALA (CUBA)
9 de enero 2009
Entró anoche la luna por mi ventana…
¡Se incendia la luna!, -me decía
El viento emitía raros sonidos…
Cerré los ojos
Intenté no ver el espanto reflejado en ese espacio
Intenté no escuchar tantos lamentos…
La luna herida hiere y lastima
No pude mirar al cielo, está de luto, hay enojos
Sangra la luna - es cierto-
En la Franja de Gaza, suicidan la esperanza
Lloré mi rabia a borbotones
mastiqué anoche como en otras noches desespero
Ah, futuro incierto, presente de vergüenza
Vanidad del hombre que desconoce al hombre
Anoche quise ser niña, volver a la inocencia
Tuve miedo…

HOMBRES DE DIOS
El hombre entra en la multitud
para ahogar el clamor de su propio silencio.
Rabindranath Tagore
Nada,
salvo imágenes perpetuas que a semejanza de Dios
avanzan
abren los debilitados puños de Caín
al disparo
en la franja del hombre: del odio
desconocido
yermo que presagia la desventurada línea
última
de lo desolado [desolación del mundo]
desesperanza
de la real porfía que el sol no llama
que no alimenta
que no llena desde su abrir
incendio de batalla
el ángulo de los días
dolor espejismo mortal.
Hombres de Dios
esclavos
sueñan más de esta forma
ambición inquieta
silencios, ruidos de miradas
paz y conformación
que llenen el campo desierto de la nada
franja del mundo.
ELIGIO CRUZ*, Escritor, POETA del MUNDO

FRONTERAS
El temblor desdentado,
de las tajaderas de los tanques,
atravesarán los trigales arados
Y tú, amor,
volcán cernido en la marquesina,
defenderás las lindes y zanjas,
para evitar que el desfile militar,
traspase las fronteras.
MANIFIESTO
Antes de llegar a ti,
lo medité despacio,
mientras las tropas del régimen,
desfilaban por la bélica avenida,
con sus fuerzas armadas,
tras los ejercicios de tiro,
realizados con munición real,
contra siluetas sollozantes.
Y lloré al ser incapaz
de aceptar tu mirada,
después de firmar un manifiesto,
contra lo que husmee
aniquilaciones, exterminios y guerras.
(JOSE SALGUERO DUARTE-ESPAÑA)

miércoles, 7 de enero de 2009

NAZIM HIKMET (TURQUÍA 1902-MOSCÚ 19639

Después de 45 años de muerto, el gobierno turco reivindicó al poeta Nazim Hikmet (1902). Es considerado uno de los poetas más importantes del pasado siglo XX y un verdadero renovador de la poesía turca. Aunque tarde, Turquía le devolvió la ciudadanía que le había quitado a causa de sus convicciones comunistas. Pasó mucho tiempo encarcelado (13 años) y en ese tiempo escribió la mayor parte de su obra. Vivió exiliado y murió en Moscú en 1963. Los poemas enlistados a continuación, fueron tomados de la página http://amediavoz.com



EL JEFE DE POLICÍA
Abierto como una herida, el sol en el cielo
se desangra.

Un aeródromo.
Los presos preventivos, las manos sobre el vientre:
porras, jeeps,
muros carcelarios, comisarías
y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
y los paisanos que no aparecen
y un niño que no pudo soportar la tortura
y se tiró desde el tercer piso de la Jefatura.
Y ahí está el señor Jefe de Policía
baja del avión
vuelve de América
de un curso de formación.

Estudiaron métodos para no dejar dormir
y quedaron encantados
de los electrodos aplicados en los testículos
y también dieron una conferencia sobre nuestras celdas de castigo
ofrecieron satisfactorias explicaciones
de cómo poner huevos recién hervidos en los sobacos
y cómo despellejar delicadamente la piel con cerillas encendidas.
El señor Jefe de Policía baja del avión
vuelve de América
porras y jeeps
y cuerdas que se balancean sobre el patíbulo
ha vuelto el jefe dicen encantados.
1959
AL PARTIR

Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Salvé la gacela de la mano del cazador,
pero siguió desvanecida, sin recobrar el sentido.
Cogí la naranja de la rama,
pero no pude despojarla de su corteza.
Me reuní con las estrellas,
pero no pude contarlas.
Saqué agua del pozo,
pero no pude servirla en los vasos.
Coloqué las rosas en la bandeja,
pero no pude tallar las tazas de piedra.
No sacié mis amores.
Al partir, me quedan cosas que acabar,
al partir.
Junio de 1959
LA CIUDAD, LA TARDE Y TÚ

Entre mis brazos estáis desnudas
la ciudad, la tarde y tú
vuestra claridad ilumina mi rostro
y también el olor de vuestros cabellos.
¿De quién son estos latidos
que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?
¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?
¿o tal vez son míos?
¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad
dónde termina la ciudad dónde comienzas tú
dónde termino yo dónde comienzo?

9 de julio de 1959

ME HAN CERRADO TODAS LAS PUERTAS...
Me han cerrado todas las puertas
todas las cortinas
ni un pañuelo de azul
ni un puñado de estrellas.
Amor mío, ¿es que va a sorprendernos aquí la muerte
sin que podamos salir de esta ciudad?
Leipzig, 3 de agosto de 1959
NOSTALGIA
Cien años han pasado sin ver tu cara
enlazar tu cintura
detenerme en tus ojos
preguntar a tu clarividencia
acercarme al calor de tu vientre.

Hace cien años que en una ciudad
una mujer me espera.

Estábamos en la misma rama, en la misma rama.
Caímos de la misma rama, nos separamos.
Cien años nos separan
cien años de camino.

Hace cien años que en la penumbra
corro detrás de ella.

6 de julio de 1959
TÚ ERES MI EBRIEDAD...
Tú eres mi ebriedad
ni me desembriago
ni puedo desembriagarme
ni quiero desembriagarme
me pesa la cabeza
tengo las rodillas destrozadas
y todo cubierto de barro
avanzo a trompicones hacia tu luz que se enciende y se apaga.
10 de julio de 1959
AUTOBIOGRAFÍA
Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
en dieciocho horas

no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

han intentado alejarme de mi partido
pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voya muchos de los sitios
donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
el templo el curandero
pero a veces me gusta que me lean los posos de café

se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los avi0nes

pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
y las cosas que puedan sucederme
¿quién lo sabe?

Esta autobiografía fue escrita en Berlín Oriental el 11 de setiembre de 1961
De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

EN EL PRINCIPIO DE LOS TIEMPOS, LOS DIOSES REPARTIERON DONES A TODOS LOS SERES Y LAS COSAS. A LA RAZA HUMANA NOS DIO LA PALABRA. DESDE ENTONCES, LOS POETAS NO HACEN MÁS QUE TRADUCIR EN POESÍA LA MÚSICA DEL UNIVERSO.