Fernando Antonio Nogueira Pessoa (1888-1935)

Fernando Pessoa es considerado el poeta de los heterónimos. Es decir, a lo largo de su vida, publicó sus obras bajo distintos nombres. Los estudiosos le llaman heterónimos, semiheterónimos y seudónimos.

Algunos afirman que su apellido, Pessoa, deviene de la palabra persona que, a su vez, se origina a partir de las máscaras del teatro.

Algunos de los nombres que utilizó a lo largo de su vida son: Cjevalier de Pas, creado a los seis años, Raphael Baldada, Alvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Antonio Mora, Viciente Guedes, Bernardo Soares, A.A.Cross, Thomas Crosse, Pantaleao, Chevalier de Pas, Charles Robert Anon, Maria Jose, Adolf Moscow yJean Seul de Méleuret.

A continuación, algunas de sus obras.

El Binomio de Newton es tan bello

como la Venus de Milo.
Lo que hay es poca gente que dé con eso.
oooo — ooooooooo — ooooooooooooooo
(El viento afuera.)

…….

Soy un cuidador de rebaños.
El rebaño son mis pensamientos
Y mis pensamientos son todos sensaciones.
Pienso con los ojos y con los oidos
Y con las manos y los pies
Y con la nariz y la boca.
Pensar una flor es verla y olerla
Y comer un fruto es saberle el sentido.
Por eso cuando en un día de calor
Me siento triste de gozarlo tanto.
Y me dejo a lo largo en la hierba,
Y cierro los ojos calientes.
Siento todo mi cuerpo dejado en la realidad,
Sé la verdad y soy feliz.

………

No me intereso por las rimas. Raras veces
Hay dos árboles iguales, uno al lado del otro.
Pienso y escribo como las flores tienen color
Pero con menos perfección a mi modo de exprimirme
Porque me falta la simplicidad divina
De ser todo solamente mi exterior.
Miro y me conmuevo,
Me conmuevo como el agua corre cuando el piso es inclinado,
Y mi poesía es natural como levantarse viento.

………

Si a veces digo que las flores sonrien
Y si dijera que los rios cantan,
No es porque yo crea que hay sonrisas en las flores
Y cantos en el correr de los ríos...
Es porque así hago sentir más a los hombres falsos
La existencia verdaderamente real de las flores y de los ríos.
Porque escribo para que ellos me lean me sacrifico a veces
A su estupidez de sentidos...
No concuerdo conmigo pero me absuelvo,
Porque sólo soy esa cosa seria, un intérprete de la Naturaleza,
Porque hay hombres que no perciben su lenguaje,
Por que ella no es lenguaje alguno.

…………..

Y hay poetas que son artistas
Y trabajan en sus versos
Como un carpintero en las tablas!...
Qué triste no saber florecer!
¡Tener que poner verso sobre verso, como quien construye un muro
Y ver si está bien, y sacar si no está!...
Cuando la única casa artística es la Tierra toda
Que varía y está siempre bien y es siempre la misma.
Pienso en esto, no como quien piensa, pero como quien respira,
Y miro hacia las flores y sonrio...
No sé si ellas me comprenden
Ni si yo las comprendo a ellas,
Pero sé que la verdad está en ellas y en mí
Y en nuestra común divinidad
De dejarnos ir y vivir por la Tierra
Y llevar al cuello por las Estaciones contentas
Y dejar que el viento cante para adormecernos
Y no tengamos sueños en nuestro sueño(*).

………..

Hay sin duda quien ame el infinito,
Hay sin duda quien desee lo imposible,
Hay sin duda quien no quiera nada -
Tres tipos de idealistas, y ninguno de ellos:
Porque yo amo infinitamente lo finito,
Porque yo deseo imposiblemente lo posible,
Porque yo quiero todo, o un poco más, si puede ser,
O hasta si no puede ser...