¿Qué voy a hacer con esto?
Una tarascada más, otro arañazo.
¿Cuántos van? Perdí la cuenta.
Yo ya no soy yo,
Sino sólo arañazos.
Jirones de mí, trozos míos.
¿Por cuánto tiempo? ¿Por qué?
Pedazos de mí que recojo,
Aquí y en todas partes.
Eso soy, un vagabundo
Que se deshace, se rehace
Y que se niega a dejar de ser.
Que un día no estará aquí
Pero que siempre estará
Porque él lo quiere
Y porque algunas,
(Modestia aparte)
Lo querrán.
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